Orphaned Land - All Is One

Tras el anuncio de que Orpaned Land están nominados al Premio Nobel de la Paz de este año, por su mensaje reivindicativo de respeto, paz y entendimiento entre los pueblos, sobre todo en lo que se refiere a los conflictos entre las tres grandes religiones y culturas monoteístas (aunque se centren más en el judeo-islámico y, en especial, debido al origen de la agrupación, en el palestino-israelí), por fin he tenido la oportunidad de escuchar el regreso de esta gran banda de metal... y no tengo reparos en decir que no encuentro palabras sufientes para alabarlo. No exagero. Probablemente pase mucho tiempo hasta que un disco vuelva a sorprenderme tan gratamente como éste.

 

Al principio temí que la hubiesen pifiado, pues su disco anterior (The Never Ending Way of the ORWarriOR) ya había sido impresionante; pero aquí tenemos un trabajo sobresaliente, mucho más elaborado, trágico y serio. Algunos dirán que es "menos metal"... bien cierto es que no se trata ya de metal extremo, sino de una evolución, muy lógica si analizamos su trayectoria, que ha trascendido los límites del género. Nuevamente nos brindan esa mezcla de música tradicional de oriente medio y metal progresivo, a la que en esta ocasión añaden acompañamiento orquestal (por primera vez) y la colaboración de un coro de 25 voces (que no habían incorporado desde el año 2004, para uno de los temas de Mabool), logrando un álbum rico y cálido. Otra novedad es que las voces guturales casi han desaparecido, cediendo el protagonismo a la voz limpia de Kobi Farhi, muy expresiva y agradable (al menos, desde mi punto de vista). Temas como Through fire and water, Freedom  o Children (me pone los pelos de punta) son simplemente impecables.

Espero que os animéis y le deis una oportunidad, ya que no se trata sólo de una obra excelente, sino también, en mi opinión, muy necesaria, un verdadero canto a la paz.  

El sueño de un curioso - Charles Baudelaire

¿Conoces, como yo, la tortura gustosa,
y haces decir de ti: "¡Oh, qué hombre singular!"?
Yo iba a morir. Y aquello en mi alma amorosa
era atracción y miedo, huir y desear.

Angustia y esperanza, indefinible cosa.
En el reloj de arena la hora iba a llegar;
mi tortura se hacía áspera y deliciosa.
Mi corazón perdía su mundo familiar.

Yo estaba como el niño lleno de expectación
que está esperando que se levante el telón...
Y al fin se reveló la verdad, dura y fría:

estaba muerto ya; y la terrible aurora
me circundaba. ¿Cómo? ¿No había más ahora?
Estaba alto el telón, y la escena, vacía.

- Charles Baudelaire. 

Traducción de Ángel Lázaro.

La Caza (Jagten)

Fui a ver La Caza el día de su estreno en Asturias, aunque reconozco que no soy demasiado aficionada al cine nórdico (pero Mikkelsen es Mikkelsen, señores, y Vinterberg "tira"). Antes de nada, me sorprendió la afluencia de espectadores (o debería decir espectadoras, porque éramos, la gran mayoría, pertenecientes al género femenino), teniendo en cuenta que otras películas que a priori parecen tener más posibilidades de llenar una sala se habían estrenado esa misma semana. Grata sorpresa.

La sinopsis es simple: cómo la mentira de una niña (pero... los niños nunca mienten, ¿verdad?), como una bola de nieve que se hace más y más grande y devastadora, puede convertir a una persona inocente (¿presunción de inocencia? ¡Ja!) en un proscrito (y en una presa). Parece tan sencillo que apabulla, pero es sólo apariencia, ya que encierra su complejidad, también. Podría decirse que es una película difícil, en la que una piensa más que ve, en la que se calla más que se habla (el silencio de Clara, el de su padre y su hermano, o el del propio Lucas)

En toda la cinta se respira un realismo crudo, del que el protagonista (y el espectador, por ende) sólo parece poder escapar con las hermosas imágenes de los bosques daneses. Pero vamos a por la baza: el guión (premiado) y las interpretaciones,  sobre todo, la de Mads Mikkelsen (Un asunto real, Cocó Chanel & Igor Stravinsky), al que bien le valió el Premio al mejor actor en  Cannes. Impresionante. El público en ningún momento es ajeno al sufrimiento - comparte la carga con un nudo en la garganta - y a la injusticia de la que es víctima Lucas, y ve con impotencia cómo la situación se convierte en imparable,.

"Mírame a los ojos. Mírame a los ojos. ¿Qué ves? ¿Ves algo? Nada. No hay nada. No hay nada."

¿Qué queréis que os diga? Hacía tiempo que no me sentía tan impactada, angustiada ni destrozada por dentro con una película. Todavía hoy, al pensar en ella y en el final - no voy a hacer "spoilers" por si alguien no la vio - se me ponen los pelos de punta. Mi opinión es una de muchas y, como siempre, totalmente subjetiva, pero para mí es, probablemente, la mejor película de esta temporada. Altamente recomendada.

Pensées Nocturnes - Nom d'une Pipe!

Nom d'une Pipe es un álbum excéntrico, rico en texturas, que parece transportarnos a principios del siglo XX o el período de entreguerras, sumergiéndonos en una atmósfera decadente, teatral, dramática y, en muchos momentos, casi caótica. Si tuviera que definirlo en una palabra, diría experimental, ecléctico: a lo largo del disco, encontramos una mezcla entre black metal, música ambient, jazz, música clásica y música circense. Todo junto (en este sentido, me recuerda a Arcturus y su La Masquerade Infernale). El resultado de esta amalgama es, permitidme, el caos tornado en elegante música. Esto es avant-grade/black metal, señores y señoras, saben ya a lo que se atienen, tomen asiento. 

Con la oscura y agresiva Il a mangé le soleil, arranca el disco,  y La marionnettiste, donde se aprecian bien los tines jazz, continúa. Les hommes à la moustache es un interludio orquestal, las cosas se vuelven más interesantes. Le berger viene después, un tema en el que destaca la combinación de voces limpias/agresivas/guturales (con preeminencia de estas últimas). Más lentamente y con piano comienza La Chimère, una fantasía muy orquestada, que no abandona los momentos de agresividad que caracteriza al género. Es en L'Androgyne (mi tema favorito) donde los elementos decadentes y las influencias del jazz mejor se aprecian. Incluso se distingue un instrumento tan poco frecuente como el acordeón y se añade una voz femenina. La Sirène es otra pieza muy dramática, un fragmento de pura locura, impresionante. Como un caótico vals, la pegadiza La Choeur des Valseurs viene detrás, y, para cerrar el álbum, Bonne bière et bonne chère, otro tema orquestal que deja un agradable sabor de boca y la sensación de haber escuchado, si bien un disco raro como él solo, una gran aporte al género.

The Jane Austen Argument - Somewhere under the rainbow.

Hace tiempo que no escribo en la sección de "Artistas poco conocidos", y no creo que haya nada mejor para revivirla que estos artistas, valga la redundancia.

The Jane Austen argument es un dúo australiano de lo que podría ser calificado como cabaret-noir (o dark cabaret, uno de mis estilos predilectos). Hace tiempo que había oído hablar de ellos, pero no fue hasta ahora cuando me enamoré completamente de su deliciosa música. A la hora de escuchar música hay fases, y puedo decir, con plena seguridad, que esta pareja (Jen Kingwell, piano y voz, y Tom Dickins, voz principal) me tiene, en este momento, fascinada, maravillada. 

Somewhere under the rainbow es su álbum debut, ¡y menudo debut!. Muy intimista,  te atrapa desde el primer momento, con su mezcla entre cabaret berlinés de los años 20  (mucho, mucho piano), punk-cabaret y folk, con algunas influencias "góticas", y su belleza lírica.  Canciones como Maintain the Madness, Under the Rainbow, Song for A Siren, Holes o The End of the World son muy a tener en cuenta.

Para que os hagáis una idea, os dejo los enlaces a  par de vídeos en HD de uno de sus directos (merece la pena verlos, os lo aseguro):

-  Vídeo de "Under the rainbow"

- Vídeo de "Maintain the madness"

Sherlock

Tal vez esta entrada llegue un poco tarde, pero sabéis que tengo que tomarme las cosas novedosas con calma y experimentarlo todo por mí misma!

Reconozco que me mostré un poco reacia a ver la nueva serie de la BBC. Para mí, que dejasen atrás la ambientación victoriana y que la historia se situase en el Londres actual, era motivo de sobra para ignorarla, y eso hice (sí, en ese sentido, estoy para que me den sartenazos). Al final, después de leer a muchas bloggers, que mis amigas me lo recomendasen y que mi escritorio de Tumblr estuviese siempre a rebosar de fotografías y gifs de la serie, me replanteé mi postura. Y mi reacción, después de haber visto los tres capítulos de la primera temporada, fue:

¿Por dónde empiezo? La puesta en escena y la fotografía están más que cuidadas, al detalle, la trama es impresionante y dinámica, y los guiños a los escritos de Conan Doyle son frecuentes y encajan perfectamente en el guión. Buena banda sonora, también. Los personajes, redondos, presentan nuevas facetas, han cambiado con su época: John Watson es blogger (diez puntos para el doctor), Holmes utiliza parches de nicotina y grita al televisor, Mycroft (Mark Gatiss) está a dieta...

El reparto es otra de las bazas de la serie: el dúo Benedict Cumberbatch - Martin Freeman. A Cumberbatch ya lo había visto en la piel del modosito Peter Guillam, en El Topo (en mi opinión, una de las mejores películas del 2011), junto a Gary Oldman. Ahora, transformado en el archifamoso (y nada modoso, precisamente) detective de consulta, este actor se ha convertido en todo un ídolo de masas (véase Tumblr...). Hay que reconocer que borda su papel: es Sherlock.

Oh, sí, el uso reiterado de Tumblr puede perjudicar gravemente la salud.

Martin Freeman, que también lo hace genial, no necesita presentación, todo el mundo conoce a Martin Freeman... o al menos le suena su cara (y más después de haber trabajado en El Hobbit). No sé si soy la única, pero el Watson que interpreta me resulta encantador, adorable:

Nunca he sido muy dada a seguir una programa de televisión (excepto, tal vez, Expediente X), preo me parece que con Sherlock voy a hacer una excepción (están reponiéndolo muajaja!!). Son pocos capítulos, pero largos y bien desarrollados, en los que no se da el odioso "continuará". La sensación que una tiene es que no está viendo una serie (o mini serie, mejor dicho), sino una saga de películas de corta duración (90 minutos).

En definitiva, un trabajo excelente, muy ambicioso y adictivo, más que recomendable (obligatorio para todo seguidor de este detective que se precie). Espero,además, con este post, convencer a alguna mente escéptica, si es que todavía queda alguna a estas alturas.

Y para terminar.... Como pequeña curiosidad, no sé si sabéis que los blogs de John y Sherlock de la serie existen (creados por la BBC, si no me equivoco, y administrados por Joseph Lidster). Últimamente no se ha escrito nada nuevo, pero os dejo los links por si os interesan:
http://www.thescienceofdeduction.co.uk
http://www.johnwatsonblog.co.uk/

Post relacionado: http://nienor-vocesenelviento.blogspot.com.es/2012/02/elemental-post-sobre-sherlock-holmes.html

La feria de las vanidades (Vanity Fair)

Podría afirmar que Vanity Fair (2004) es una de las películas de época (género del que soy espectadora asidua) que más me han llamado la atención hasta el momento (créanlo o no), junto con La Casa de la Alegría, Sentido y Sensibilidad y El Ilusionista.

La directora Mira Nair nos cuenta la historia de Rebecca Sharp (Reese Witherspoon), una joven institutriz huérfana que sólo tiene un propósito: llegar a formar parte de la clase alta inglesa de principios del siglo XIX, un mundo de sonrisas falsas, vestidos caros, arrogancia y crueldad. Todo tiene un precio y, para conseguirlo, con su talento y atractivo, está dispuesta a hacer lo que sea: enfrentarse a lo establecido, afrontar una guerra (contra Napoleón), renunciar a su hijo, establecer una extraña relación (que me recuerda al mecenazgo) con un misterioso noble que colecciona los cuadros pintados por el difunto padre de Rebecca e incluso perder a su marido.

A favor: La puesta en escena es sencillamente impresionante: la cinta entra "por los ojos". El colorido y la ambientación son atípicos; el vestuario, muy logrado. Y luego, está ese aire de exotismo hindú presente a lo largo de todo el metraje... Las interpretaciones son buenas (que no es poca cosa), al igual que la banda sonora.

Los "peros": Hay que reconocer una cosa: 135 minutos se hacen largos, y  da la sensación de que algunas escenas están metidas con calzador. La trama, en ocasiones, parece cojear. Pero, sobre todo, algo que me resultó muy decepcionante fue... que... ¡¿qué hicieron con Gabriel Byrne, por Tutatis?! (Sí, señores, la historia de siempre: tenía el dvd por casa acumulando estratos de polvo hasta que quiso la suerte que me enterase que ese actor trabajó en la película...) Pero, ¿por qué? ¿Cómo un personaje que puede dar tanto juego como Lord Steyne y un actor como Gabriel Byrne pueden desaprovechase de esa forma? Aparece en la primera escena - perfecta, por cierto - y dan ganas de decir, entre suspiros, "Ay, qué bueno es el Marqués, ay" ¡JA! (y no continúo, que, si no conocéis la historia, os la estropeo). Luego desaparece y no volvemos a saber casi nada de él hasta muchos minutos después. Así no.

En definitiva, una película muy digna, aunque con fallos, y absolutamente visual. Si queréis pasar un rato agradable y deleitar la vista, os la recomiendo. Si buscáis un peliculón sobre "trepas sociales" decimonónicas... mejor ver La Casa de la Alegría (aunque esté ambientada en una época posterior).

Un gato en un piso vacío - Wislawa Szymborska

Un gato en un piso vacío

Morir, eso no se le hace a un gato.
Porque qué puede hacer un gato
en un piso vacío.
Trepar por las paredes.
Restregarse entre los muebles.
Parece que nada ha cambiado
y, sin embargo, ha cambiado.
Que nada se ha movido,
pero está descolocado.
Y por la noche la lámpara ya no se enciende.

Se oyen pasos en la escalera,
pero no son ésos.
La mano que pone el pescado en el plato
tampoco es aquella que lo ponía.

Hay algo aquí que no empieza
a la hora de siempre.
Hay algo que no ocurre
como debería.
Aquí había alguien que estaba y estaba,
que de repente se fue
e insistentemente no está.

Se ha buscado en todos los armarios.
Se ha recorrido la estantería.
Se ha husmeado debajo de la alfombra y se ha mirado.
Incluso se ha roto la prohibición
y se han desparramado los papeles.
Qué más se puede hacer.
Dormir y esperar.

Ya verá cuando regrese,
ya verá cuando aparezca.
Se va a enterar
de que eso no se le puede hacer a un gato.
Irá hacia él
como si no quisiera,
despacito,
con las patas muy ofendidas.
Y nada de saltos ni maullidos al principio.

- Wislawa Szymborska 

(Traducción de Gerardo Beltrán y Abel A. Murcia)

El baile de la Victoria

     Tengo la sana costumbre de no hacer demasiado caso a las críticas de cine. Añado que suele ser después de haber visto la película cuando las leo. No me gusta ir desde el principio con ideas y prejuicios sobre la cinta, porque creo que le resta encanto.

     Hacía tiempo que quería ver El baile de la Victoria, el dvd andaba por casa desde hacía varios meses y nunca encontraba el momento de verla. Hasta el otro día. Y me alegro mucho de haber hecho caso omiso a las críticas. Confieso que fueron dos nombres propios los que me animaron: Fernando Trueba (gran y más que reconocido director) y Ricardo Darín. Este último está en mi lista de “actores favoritos de toda la vida”, ¡me encanta, me entusiasma! (… ya está, ya lo dije). 

     El argumento es éste: Tras la dictadura chilena, el joven y entusiasta Ángel Santiago (Abel Ayala) y el famoso ladrón de cajas Nicolás Vergara Grey (Ricardo Darín) salen de la cárcel el mismo día, pero con propósitos diferentes. Ángel quiere dar un gran golpe y enriquecerse, además de vengarse del alcaide de la cárcel. Nicolás sólo desea limpiar su reputación y rehacer su vida junto a su familia. Ángel está decidido a llevar a cabo el robo junto con Vergara Grey, pero todo cambia cuando encuentra a Victoria, una joven huérfana y muda con un gran talento para la danza. 

     Mi opinión, lo siento, dista bastante de la de la mayoría del público y los críticos. Me pareció una buena película y, además, entretenida. Aunque cruda en muchos aspectos, posee una gran belleza. La fotografía, la ambientación y la estética en general están cuidadísimas. La banda sonora me pareció correcta. Todavía no entiendo cómo es posible que haya sido tan infravalorada y maltratada... (¿Será que hemos visto cintas diferentes?)
     Abel Ayala se lleva casi toda la atención (es inevitable, no hay forma humana de hacer callar a su personaje, un pillo bonachón e ilusionado). Ricardo Darín, con un rol de co-protagonista, brinda una interpretación de calidad (como siempre, apostillo).  Y por supuesto, muy bueno el baile de Miranda Bodenhöfer (un pelín contemporáneo para mi estilo -sí, para eso soy muy "pureta"-, pero eso no quita que haya hecho un buen trabajo).
 

Una historia como un cuento agradable y hermoso, con mucho arte y sutileza. Os la recomiendo, y espero que os guste como a mí.

Rarezas de Nightwish

Canciones hermosas que, a parte de los fans más acérrimos de la banda, poca gente conoce y han pasado sin pena ni gloria injustamente. Allá van algunas, espero que os gusten:

While Your Lips Are Still Red

La voz más aterciopelada de Marco Hietala (quien la compuso, junto con Tuomas Holopainen) para una canción lenta, delicada y romántica, de la que nunca me cansaré. Preciosa letra. Nada de voces femeninas ni guitarra, sólo piano, violín, contabajo y batería... y Marco, por supuesto.

The Forever Moments

Echemos ahora la vista atrás, hacia el principio, a mediados de los años noventa, cuando la banda grabó una demo (llamada "Nightwish") con tres temas. Uno de ellos es The Forever Moments. Guitarras acústicas, teclados y Tarja cantando en falsete como lo hacía al principio. Muy bonito, y apenas conocido, nos lleva de vuelta a la inocencia y sencillez de su primer trabajo, Angels Fall First, (uno de mis preferidos) que bien podría incluírse en este post.

Epitafio

"Ya somos el olvido que seremos.
El polvo elemental que nos ignora
y que fue el rojo Adán y que es ahora
todos los hombres y que no veremos.

Ya somos en la tumba las dos fechas
del principio y el término, la caja,
la obscena corrupción y la mortaja,
los triunfos de la muerte y las endechas.

No soy el insensato que se aferra
al mágico sonido de su nombre;
pienso con esperanza en aquel hombre
que no sabrá que fui sobre la tierra.

Bajo el indiferente azul del cielo
esta meditación es un consuelo."

- Jorge Luis Borges 

El entendidillo que se pasó de listo

El otro día, en cierto lugar sobre la Tierra (concretamente en una sección de poesía) pude ser testigo de los hechos que ahora me dispongo a relataros. 

Fuera ya era de noche, y debía darme prisa. Qué sorpresa al encontrar allí, taponando la estantería, a un individuo de lo más peculiar. Sí, hasta aquel momento había creído que la enfermedad de los "moderno-pseudoentendidillos" se curaba con la edad. De eso nada. Ese hombre ya había superado los cincuenta tiempo atrás. ¿Y qué hacía exactamente, además de impedir que campase a mis anchas? Pues qué iba a hacer: intentar ligarse a la mujer de turno con su culta y magnética cháchara. Y yo allí en medio, con el "Teatro completo" de Oscar Wilde, haciendo bíceps. Todo lo que salió por aquella boca no lo recuerdo, pero sí dos Burradas con B mayúscula.  No dejaba de repetir "Kaiku"(deduje que se refería a los haikus, no que fuese una nueva especie de publicista). Kaiku no sé qué, kaiku no sé cuánto...
 Después se lució con una disertación sobre Rubén Darío (mi escritor de lengua hispana preferido, por cierto). Mis oídos percibieron una oración de lo más profunda, algo así como "Es que ves a Rubén Darío, tan feo y tan gordo, y dices uy, no" (no fueron sus palabras exactas, pero captáis el sentido, ¿verdad?) ¿¡Pero qué clase de barbaridad es ésa!? Y, sobre todo, ¿a quién se le puede ocurrir? ¿Os imagináis leer solo a los literatos atractivos físicamente? ... Pues eso. Al final, la pobre y atosigada mujer escogió un libro de Benedetti y se fue, con una sonrisa de distante cortesía.
Moraleja:
1) Ir de intelectual es muy fardón y todo eso, pero no todo el mundo puede hacerlo (aunque parezca que ahora, en la era de Internet y del gafapastismo exacerbado, esté al alcance de cualquiera)
2) ¡Hombres del mundo!, ligar hablando de poesía está muy bien (los que sabéis cómo quedáis como señores); pero, por favor, absteneos de decir burradas de cosecha propia y aseguraos de que tenéis unos conocimientos básicos ;)

TranSylvania

Advertencia: este post NO tiene nada que ver con vampiros, aparecidos o monstuitos varios. Aviso, porque esa palabra, "Transilvania", posee una gran emotividad gracias al señor Bram Stoker y a su inspiradora indigestión de cangrejo.

Transylvania es una película francesa, escrita y dirigida por Tony Gatlif, y protagonizada por Asia Argento y Birol Ünel.  La historia es ésta: la alocada Zingarina viaja a Rumanía, en busca de su amor, un pianista llamado Milan que había desaparecido sin dejar rastro. Cuando lo encuentra, él la repudia.  Entones, Zingarina comienza un viaje que parece llevar a la locura, y se ve envuelta en una relación casi enfermiza de amor-odio-amor con Tchangalo, un solitario mercader nómada.

Lo más llamativo de la cinta es la música folklórica, los paisajes y el reflejo de una sociedad empobrecida compuesta por una amalgama de tradiciones. También hay que destacar la interpretación de Asia Argento. Eso sí, ha sido carnaza para muchos críticos y aficionados, debido a la poca lógica del guión (hay que reconocerlo), su poco dinamismo (lentitud no se la quita nadie), a su sordidez y feísmo,  y al tópico de amor-soledad-dolor-desamparo. Tal vez sea un completo exceso de emociones y confusión, y por ello un despropósito; o tal vez sea un drama desgarrador a tener en cuenta por algunos. No quiero entrar en valoraciones aparentemene objetivas. Pero a mí me gustó, eso lo tengo claro. 

Fantasía fáustica

Había reflexionado sobre ello demasiado tiempo. Su rostro era un espejo de férrea decisión y grave gesto; labios apretados y ojos fijos en el espacio, al frente. El aire, cálido, no se movía, indiferente. Su sombra se dibujaba, tras sí, sobre la hierba. Repasó una vez más su vida. Había sido un éxito rotundo. Lo había tenido todo. Había perseguido un Ideal y lo había alcanzado. Había fascinado al mundo y seducido a sus habitantes. Había poseído la más alta Sabiduría, contemplado el rostro de la Belleza y hecho que el Poder, la Fortuna y el Deseo descansasen sobre sus rodillas. Sin embargo, en su alma había nacido un dolor desconocido. Una pregunta, una duda, un enigma. ¿Ahora qué? La Felicidad le era huidiza. Había sido el camino y no la meta lo que le daba fuerza. Cada día existía ahora sin vivir, sin ilusión, sin ideal. Cada hora era un vacío insoldable, un terrible hastío, un insoportable recordatorio de que nada le quedaba por saber ni hacer. ¿De qué servía continuar su existencia de aquella forma?

Una mañana, mientras descansaba en la alcoba, tomó una decisión. El último sol del verano se adivinaba detrás de las cortinas escarlata, y un aroma a incienso reinaba en el ambiente. Sin despertar a sus amantes, que yacían aquí y allá despreocupada y dulcemente, se lavó y vistió, con uno de sus atuendos más sencillos. Dejó abierto el  enorme cofre con sus alhajas dentro y se escabulló del enorme dormitorio. Luego, se dirigió a la biblioteca, en el ala este del palacio, el lugar donde impartía sus clases. Estudiantes y sabios acudían cada día a oír su palabra. Reinaba el silencio, pero los muros habían guardado bien el recuerdo de sus apasionadas disertaciones. Sobre su mesa depositó un manuscrito y abandonó la estancia, dejando la puerta abierta tras sí. Paseó después por el magnífico jardín, donde crecían flores exuberantes y embriagadoras durante todo el año y habitaban hermosos pavos reales.  Salió de su casa, y caminó por la ciudad, aquella ciudad que le adoraba como a una deidad y que se había sometido, como a todo el reino, a su voluntad. Sus pasos le llevaron fuera de los muros, hacia la alta y escarpada pendiente sobre el río. Allí encendió una hoguera y quemó todos sus escritos. Cuando la última palabra se hubo consumido, avanzó con decisión. Anochecía ya. Abajo, la corriente se agitaba repetitivamente.

La muerte era lo único que le quedaba por vivir. 

Crónica: Therion (Sala Rock Star Live, Barakaldo - 06.10.12)

 Después de varias tentativas fallidas y el concierto en el que vi a Thomas Vikström y a Christian Vidal en Oviedo (que sirvió para que me entrase el apetito) POR FIN tuve la oportunidad de ver a Therion en directo. Supongo que no hace falta que os cuente que estaba eufórica, pletórica, extasiada.  Ahí va mi crónica y algunas fotos que hice.

Los suecos - y argentino - están celebrando sus 25 años y presentando su nuevo álbum, "Les Fleurs Du Mal". Como el propio Christofer Johnsson dijo, no sacaron un álbum de grandes éxitos, sino un disco raro en francés. Los de la discográfica no quisieron producirlo (y eso que está muy bien) y tuvo que hacerlo la propia banda. Toda una historia. Pero vayamos al tema.

Christofer Johnsson

Las luces se apagaron, pero en la oscuridad percibíamos cómo los miembros de la banda entraban uno a uno. Gitos, aplausos. Nos volcamos desde el primer momento. Y es que se nos hace difícil pasar por alto que Therion es la banda pionera en el metal sinfónico, y una de las agrupaciones más creativas y a la vez más extrañas (en el buen sentido) del género. La intro, clásica,  fueron los primeros compases de O Fortuna, seguidos por Poupée de cire, poupée de son. Continuaron con más, como Son Of The Sun o Via Nocturna, hasta llegar a la trágica J'ai Le Mal Du Toi, precioso dúo Vikström-Lewis (entre los que hay muchísima química en el escenario - mordedura acá, palmadita allá, etc.).

Lori Lewis, Thomas Vikström

No pude quitarme la sonrisa de la boca en todo el concierto. ¡No podía creer que estuviese allí, en primea fila, viendo a una de mis bandas favoritas! Reconozco que, en algún momento, me quedé mirando a mr.Vikström (quien, debido a la ausencia de Snowy, se ocupó de todas las voces masculinas) con demasiado ensoñamiento y fijeza (¡qué voz de tenor, madre mía!). Cuando caía en la cuenta, cambiaba y me dedicaba a observar a Christian Vidal (grande!) y a Christofer Johnsson, que para algo lo tuve en frente casi todo el rato. ¡Qué genio! Y para quien se interese por la moda, iba genial, con sombrero de copa, levita, chaleco, gafas de sol redondas, etc. Muy steampunk/bohemio. Parecía contento, satisfecho de lo que esos 25 años al frente de Therion habían dado de sí.

Christofer Johnsson

Christian Vidal

 Siguieron Abraxas, Vanaheim y Lemuria. Esta última fue en semi-acústico, muy aplaudida y con el público haciendo de coro. Tocaron otros temas, siempre bien recibidos, como Gothic Kabbalah o The Siren of The Woods, pero casi me muero cuando empezó Land Of Canaan, un hermosísimo tema del Sitra Ahra, en el que hay un poco de todo. Otro gran momento fue The Rise Of Sodom and Gomorrah, temazo donde los haya, que gana muchísimo en directo. Las "últimas" fueron Une fleur dans le coeur y Son Of The Staves Of Time.

 

Nadie creía que fuesen a dejarnos así. De ninguna manera. Nos pusimos a gritar el nombre de la banda hasta que reaparecieron con el primer encore, The Woundorous World of Punt y The Blood of Kingu. Y otra vez abandonaron el escenario, pero seguía sin colar. Queríamos más. Teníamos la certeza de que había más. Efectivamente, después de unas palabras de Christopher Johnson, nos deleitaron con To Mega Therion, clásico entre los clásicos de la banda. Entonces sí que llegó el momento de la despedida, por mucho que nos pesara.

Sólo dos palabras: Thomas Vikström

Después de llevarme el disco, tuve que hacerme un sitio entre la horda de fans que, como yo, quería hacerse una foto con Christofer y felicitarle por el gran show. Qué majo y qué paciente. Consegido. Christian Vidal (que no quería nada de mariconadas) también salió del backstage, y también cayó una foto. Minutos (o una eternidad) más tarde, se presentó Thomas Vicstöm en persona (todas las chicas a él, más o menos), tres cuartos de lo mismo. Jajaja, ya os imagináis la ilusión que me hizo.
Al final, pasada la gran noche, vuelta a casa y a la vida real...  y al los trabajos para la Facultad ;)

Foto de familia... pero, ¿dónde anda el batería?